От автора

- "Ты опять здесь".

- "А где мне еще быть?"

- "Я думала, ты исчезнешь после того разговора".

- "Я не исчезаю так просто. Я умею ждать. Я очень терпеливая".

Жила-была женщина. Самая обычная. Не молодая, но еще и не старая — из тех, про кого соседи говорят: "Ну, тут уже всё понятно". И ей самой казалось, что действительно — всё. Весь ее мир схлопнулся до размеров маршрута "дом — работа — магазин".

Проснуться по будильнику. Покормить кота. Выгулять собаку. Отработать смену, где тебя зовут не по имени, а "эй, та, которая убирает". Вернуться. Снова миски, снова поводок, снова пустой телевизор для шума. День за днем. Без сюрпризов, без звонков, без людей. Людей она, честно говоря, недолюбливала.

Я узнала об этом максимально буднично. Между глотком дрянного офисного кофе и обсуждением планов на выходные. Как это обычно и бывает с вещами, которые потом чертовски хочется "развидеть" обратно, но уже не получится.

Пятница, вечер, кухня. Дима, мой коллега с соседнего стола, лениво помешивал сахар в чашке и бросил как бы между прочим: - "Да мне грех жаловаться, сто двадцать чистыми выходит с бонусами".

Поезд полз по перегонам нехотя, будто сомневался — стоит ли вообще доезжать до этой заброшенной станции. За окном мелькали выжженные степи и скелеты старых домов. Лидия Ивановна вцепилась в свои колени так крепко, словно боялась: отпустит руки — и вся ее жизнь рассыплется в пыль прямо здесь, в плацкартном вагоне.

- "Вы в гости к кому-то?" — тихо спросила женщина напротив.

Лидия Ивановна едва заметно качнула головой.

Антонина Сергеевна была из тех женщин, у которых порядок возведен в культ. Причем везде: в кухонных шкафчиках, в выражениях и, что важнее всего, в людях. Она жила в обычной панельной девятиэтажке на окраине, но искренне считала себя экспертом по "чтению человеческих душ". Ей казалось, что одного взгляда достаточно, чтобы вынести приговор: кто достоин уважения, а кто - так себе, случайный пассажир.

- "Сразу же видно, кто чем дышит", - любила она повторять соседке по площадке. Та обычно просто кивала - спорить с Антониной Сергеевной было себе дороже, проще согласиться.

Я отлично помню, как все это начинается. Нет, не с прямых угроз или проклятий. И даже не с открытой ненависти. Все куда прозаичнее: случайный лайк, какой-нибудь безобидный с виду комментарий или вопрос в духе: "Просто интересно, а почему вы так выглядите?" Я знаю это по себе, потому что однажды мой личный ад начался именно так.

Мы, женщины, читаем детективы и психологические романы вовсе не ради эскапизма. Мы ищем в них себя. Узнаем этот вечный внутренний монолог, который не затыкается даже в три часа ночи, и тот самый липкий страх. Тот момент, когда героиня вдруг понимает: что-то идет не так. Мир, который еще вчера казался надежным, внезапно дает крен.